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  1. El poeta material

    domingo, junio 02, 2013





    Luis Benítez (*)

    Hace apenas 600 años, la cultura occidental comenzó a liberarse de la muchas veces milenaria noción sobrenatural de la realidad y colocó al hombre en el centro del universo, del mismo modo que, míticamente y bastante tiempo antes, el joven Zeus arrojó a su padre Cronos de la primacía, para reinar él en su lugar.
    Para la cultura occidental, el universo se transformó en una suerte de gran mecanismo de relojería, cuyas leyes había que descubrir y aprovechar.

    Luego, hace poco más de 100 años, la cultura descubrió algunas cosas más: que la inmensa, mayor parte del universo seguía siendo desconocida, que cuando más conocía del universo simplemente descubría que era menos lo que sabía de él y que el hombre no era el centro del cosmos, sino apenas una parte más, aunque, hasta donde sabemos, la única capaz de reflexionar sobre sí misma y sobre cuanto la rodea. O sea: el hombre es la materia que reflexiona sobre sí misma.

    Si buscamos una fuente de conflictos, ninguna nos dará tantos argumentos, tantas posibilidades como esta condición, que es la de lo humano. Ello, porque desató inmediatamente un mar de contradicciones, antagonismos, deseos reñidos con la razón, razones que chocaron y chocan contra la evidencia.

    ¿Cómo, la materia que reflexiona, puede comprender quién es ella y qué cosmos habita, cuando comprende que cuanto ve y define está teñido por la subjetividad, rasgo constitutivo del que no puede escapar, porque éste es, precisamente, una parte intrínseca de ella? Así lo Real, la esencia misma de la materia, escapa siempre de los alcances de la materia que piensa, el hombre.

    Aquí volvemos a evocar, una y otra vez, las palabras siempre exactas de Jorge Enrique Ramponi: «El hombre quiere amar la piedra, su estruendo de piel / áspera: lo rebate su sangre, / pero algo suyo adora la perfección inerte».

    Porque la poesía ha sido siempre, felizmente, no sólo territorio de mistificaciones y de monederos falsos, de componendas y adulteraciones, como lo han sido y lo son todas las actividades humanas, es que ha encarado también la resolución –imposible, seguramente, al menos dentro de las capacidades actuales de la mente- de este enigma que alguna vez Edipo escuchó de los labios de una Esfinge.

    La auténtica poesía siempre se ha distinguido más por los alcances de sus fracasos que por los de sus aciertos y el solo hecho de que se proponga resolver el enigma de lo material pensando lo material, como lo hace la genuina poesía contemporánea, da una idea aproximada de su valor. Valor, también en el sentido de coraje.

    Porque hay que ser muy valeroso, también, para dejar de lado las modas literarias, refugio seguro de los que no tienen nada que decir pero lo hacen; de aquellos que creen que la poesía es mera forma y no forma y sentido, tan bien amalgamados que la una está en el otro «como la madera en el árbol», feliz definición de otro gran poeta, el chileno Vicente Huidobro. Se debe ser muy atrevido para avanzar por lo desconocido buscándolo en cada verso, como lo hace lo que se dio en llamar una «poesía de ideas», como si alguna vez la poesía pudiera escribirse a sí misma sin tenerlas. Hay que ser muy valiente para siquiera intentar, simplemente, ser poeta.

    Yo admiro muchas cosas en la poesía de Fernando G. Toledo y una de ellas es su valentía.

    Fernando G. Toledo (foto de Camila Toledo).


    Porque arriesga todo sin saber si va a encontrar algo en lo desconocido y como queda dicho, todo lo es en nosotros y en el universo que habitamos. Porque recogió el guante de lo material y su poesía atiende a resolver el enigma desde lo material; podemos decir que Toledo es el poeta de lo material consciente, aquella avanzada.

    Así, en su último libro, Mortal en la noche, el autor describe sus itinerarios con plena conciencia, cuando dice en uno de sus textos más logrados, Ateo poeta: «Exento de piedad, supersticiones, / Y fábulas de vacua trascendencia, / Rodeado de mitos bimilenarios / Y una corte de anchas apologías, / El poeta materialista ensaya / (No sin pasión, con algo de pudor) / Un modesto lamento de inmanencia».
    Los versos anteriores son una verdadera ars poetica, una clave importante para indagar en la multitud de significados que contiene este breve pero intenso y muy hondo volumen, que requiere de repetidas lecturas para acceder a los registros que hace el autor.

    Ello, no por la oscuridad de su expresión, que no hay tal: Toledo usa muy bien un lenguaje engañosamente simple para involucrar en un solo verso una vasta polisemia; en dos versos la combinación de las relaciones establecidas entre ellos; en tres, un despliegue de sentidos que seguirá multiplicándose hasta el verso final, cuando como en una cámara de espejos, el poema todo –a su vez– se combine con las polisemias provenientes de los otros poemas que encontramos en Mortal en la noche, para pintar una atroz y fascinante universo, allí donde la condición humana, la de materia que se piensa a sí misma, fracasa una y otra vez, tal es su destino, en fijar sus límites y poder nombrarlos; esa es, precisamente, su grandeza. Que alguien pueda escribirlo, es una hazaña más de la poesía contemporánea.

    Mortal en la noche es una Capilla Sixtina a la que le falta, felizmente, Dios.

     
    (*) Buenos Aires, 28 de abril de 2013.

    Seis poemas de 
    Mortal en la noche


    Gesto en el universo

    La abundancia sideral del mundo allá afuera
    No parece bastarme por sí misma: busco
    Entre toda esa madeja algo que volcar
    En un poema.
    Pero un perro se hace oír a lo lejos
    Resolviendo antes que yo sus asuntos,
    Y pienso en esto que ahora
    Voy a poner por escrito:
    Un ladrido como un acto reflejo
    Contra algo que se mueve en la noche.

    *

    Codo a codo

    El médico es ecuánime: concede
    La heroica salvación de su paciente
    A la pericia de los cirujanos
    Y a que la bala «sólo por milagro»
    (Ya que no de otro modo ha de llamarse)
    Arrancó apenas parte del cerebro,
    Dejando en manos de la medicina
    El tramo sangriento del salvataje.
    Digamos que fue un trabajo en equipo.
    Los doctores removieron pedazos,
    Soldaron el cráneo, hicieron suturas,
    Y Dios consintió un disparo preciso,
    Suficiente para una hemiplejía,
    Pero no para matar, por ahora,
    Al hombre del que va a encargarse luego.

    *

    Schumann al caer la tarde

    Sopor, un hilo de música
    Tenue y un cuerpo,
    Como un quiste,
    En el blanco pozo de la tarde.
    Pero en un instante
    Todo va a cambiar:
    El sueño, lo mudo,
    La prolija putrefacción,
    O esto que se escribe,
    O por fin la noche.

    *

    Caza mayor y menor

    Como un desconocido estás, de nuevo,
    Saliendo del lugar de la reunión,
    Huyendo de un bullicio que te infecta,
    Que corre por los techos y paredes
    Como si fueras la presa a atrapar
    Por el sonido infalible del mundo.
    Quedan en paz las voces, a lo lejos.
    Pero solo aquí, en un cuarto vacío,
    Persiste igual la tenaz cacería,
    Que toma la forma reconocible
    De algún recuerdo que no deseabas,
    O tan sólo de tu voz interior
    Que es también una peste
    Y que ahora te alcanza.

    *

    Ego trascendental

    Levanto el pie tras el aullido y descubro
    El gajo de vidrio que abrió la carne
    Con toda la eficacia que regala
    La ley de la gravedad. Miro la epidermis
    Hecha trizas, el flujo de glóbulos que pugnan
    Por escapar de mi cuerpo como de un siniestro,
    Y de pronto allí, sentado y entre lamentos,
    Recorro los pliegues del dolor. Soy
    Un haz de luz que cifra y descifra
    Los pulsos de un escándalo neuronal
    Anunciando la emergencia a todo el cuerpo,
    Un haz que recorre el trozo de cristal
    Y la piel desnuda, la vibración nerviosa
    En un extremo lejano al cerebro
    Y la respuesta en el quejido o la mueca,
    La medida y la conciencia de la herida:
    Fogonazo irreductible
    De materias en contacto
    En el revoltijo múltiple de una realidad
    Dentro de la cual mana,
    Lentamente, un hilo de sangre.

    A Gustavo Bueno
     

    *

    Ateo poeta

    Exento de piedad, supersticiones,
    Y fábulas de vacua trascendencia,
    Rodeado de mitos bimilenarios
    Y una corte de anchas apologías,
    El poeta materialista ensaya
    (No sin pasión, con algo de pudor)
    Un modesto lamento de inmanencia.
    Es tarde y el viento trae desechos
    De plegarias como balas perdidas.
    De pie a un costado u otro de la duda
    Mira pasar esa oscura corriente
    De la que (sabe) ya no beberá
    Y enciende una fogata con los restos
    De un texto difícil de corregir.
    «Los teólogos corren peor suerte»
    Dice en un verso para envanecerse,
    Confiando en que su próxima herejía
    Ya nunca deje descansar a Aquél
    Que, aunque haya muerto, entretiene a los suyos
    Con el Supremo Hedor de Su Cadáver.